Светлана

Александра Кириллова

***
Прости меня, я остываю.
Я словно тонкая игла.
И где-то там скользит по краю
Последней капелькой вина.

За недосказанные фразы,
За недопетую тоску.
Уходит всё, но так, не сразу,
А словно волны по песку.

И это - вечное движенье,
Судьбы разгаданный секрет.
Волны живое повторенье
Оставит новый тонкий след.

Светлана

Александра Кириллова

***
Ноябрь, я боюсь тебя,
Твоих безжизненных рассветов,
И писем долгих без ответа,
В которых я еще жива.

И что теперь? Пустое небо
И руки голые ветвей.
И в том, что вновь сезон дождей,
Никто из нас виновен не был.

Скорей бы выпал первый снег,
Он как иллюзия покоя.
Нас как и прежде в мире двое,
Мой самый близкий человек.

Светлана

Григорий Иванов

ПЕТЕРГОФ

Опять заря! Осенний ветер влажен,
И над землею, за день не согретой,
Вздыхает дуб, который был посажен
Императрицею Елизаветой.

Как холодно! На горизонте дынном
Трепещет диск тускнеющим сияньем...
О, если бы застыть в саду пустынном
Фонтаном, деревом иль изваяньем!

Не быть влюбленным и не быть поэтом
И, смутно грезя мучившим когда-то,
Прекрасным рисоваться силуэтом
На зареве осеннего заката...

1920

Светлана

Василий Геронимус

Не я

Быть поэтом - какое огромное слово!
Это как заключать всю вселенную в звуке!
Я ли это? - задумался снова и снова,
как немой бесноватый в невидимой муке.

"Вы поэт" - оглушает значительно боле,
чем услышать от ближних: вот вы, мол, хороший.
Как седой каторжанин чернеет от боли,
изнемог мой рассудок под царскою ношей.

Личный код сообщает мне слишком о многом.
В васильковом венце мировых одиночеств
сквозь извечную ночь разговаривать с Богом -
это вам не аршинные бревна ворочать!

Вот придумают кличку... Подумаешь, гений!
страшно так, что давайте не будем об этом!
Чтоб избегнуть дальнейших недоразумений,
пусть уж лучше не буду я зваться поэтом.

Светлана

Татьяна Помысова

Когда мы вместе

Когда мы вместе - замолкает мир,
Прислушиваясь к звуку наших песен,
В них страсть сменяет негу, голод - пир
И вторит нам, раскатываясь эхом...
Нам нравится так тесно быть вдвоем,
Отлеживая головами руки -
не разбудить бы... Счастья водоем
глубок и чист. И в мире нет разлуки.

Светлана

Сергей Зубарев

СПЯЩЕЕ ЛЕТО
Осень. А в мокрой листве бересклета,
В ягодном тисе и туе густой
От холодов зимних спряталось лето,
Зелени вечной вдыхает настой.

Хмурое небо, как серые будни.
Что ещё ждать от него кроме слёз?
Льёт их и льёт... Но однажды разбудит
Спящее лето осколками гроз.

В город ворвётся хмельной южный ветер,
Морем пропахший, от солнца горяч.
И на неделю мы впомним о лете:
– Здравствуй, прохожий, улыбку не прячь!

Вот оно, лето и в парках, и в скверах,
Солнечный зайчик играет в руках.
День был вчера ещё пасмурно-серым,
Нынче же свет золотой в облаках.

Дни пролетят, на ветру разорвётся
Тёмная туча, и снова дожди...
Спящее лето ещё к нам вернётся,
Утром малиновым ты его жди.
28 октября 2011 г.

Светлана

Лариса Миллер

***
Муза. Оборотень. Чудо.
Я тебя искала всюду.
Я тебя искать бросалась –
Ты руки моей касалась.
Ты всегда была со мною –
Звуками и тишиною,
Талым снегом, почкой клейкой,
Ручейка лесного змейкой.
Без тебя ломала руки,
Ты ж была – мои разлуки,
Смех и слезы, звук привета,
Мрак ночной и столбик света,
Что в предутреннюю пору
Проникает в дом сквозь штору.

1972

Светлана

Михаил Лермонтов
«Солнце осени»

Люблю я солнце осени, когда,
Меж тучек и туманов пробираясь,
Оно кидает бледный мертвый луч
На дерево, колеблемое ветром,
И на сырую степь. Люблю я солнце,
Есть что-то схожее в прощальном взгляде
Великого светила с тайной грустью
Обманутой любви; не холодней
Оно само собою, но природа
И все, что может чувствовать и видеть,
Не могут быть согреты им; так точно
И сердце: в нем все жив огонь, но люди
Его понять однажды не умели,
И он в глазах блеснуть не должен вновь
И до ланит он вечно не коснется.
Зачем вторично сердцу подвергать
Себя насмешкам и словам сомненья?

Екатерина

Я тоже боюсь ноября, вернее, не очень люблю его( да простит меня ноябрь за мои слова). ранние сумерки и дожди вызывают у меня какое-то чувство непонятной тоски...

Екатерина

Муза- такое капризное существо, что не мне здесь кому-либо рассказывать о ней... Все, я полагаю, знают- приходит, когда хочет, уходит тоже, когда вздумается... Иногда подолгу не навещает...Поэтому ее приход- подарок для поэта.

Администратор запретил отвечать гостям на сообщения! Для регистрации пройдите по ссылке: зарегистрироваться