Светлана

Виктория Лепко
***
Молчание души
порой невыносимо!
Мне кажется, что я
забыла голос свой.
Не тот, что здесь звучит
свободно и красиво,
А тот, что был рожден
измученной душой.
И эта немота
мне не дает покоя,
Как ржавчина металл,
мне разъедает мозг.
Я чувствую себя
потухшею свечою:
Ни света, ни тепла -
лишь затвердевший воск.

***
Убери от меня суету этих дней!
Дать побыть в одиночестве тихо.
Я устала от яркого света огней
И от праздничной этой шумихи.
Я хочу убежать от прокуренных лиц,
От оскала ненужных улыбок.
Я хочу в тишине слушать пение птиц
И себя уберечь от ошибок.

Лешечка

Молчание души
порой невыносимо!
Мне кажется, что я
забыла голос свой.
Не тот, что здесь звучит
свободно и красиво,
А тот, что был рожден
измученной душой.
И эта немота
мне не дает покоя,
Как ржавчина металл,
мне разъедает мозг.
Я чувствую себя
потухшею свечою:
Ни света, ни тепла -
лишь затвердевший воск.

Какой красивый стих! Красивый и свободный. Вот так наверное и надо писать стихи. Ведь ты его читаешь – и понимаешь, что все эти шестнадцать строчек сидели в душе автора изначально. Прежде, чем он решил их записать. Именно записать, а не придумать. Все-таки литература не искусство, она живет за гранью его видимых рамок.

Светлана

Алексей, стихи этого замечательного автора, Вы вряд ли найдёте в интернете. Она заслуженный артист России и Польши, Член Союза писателей Москвы. Кумир 1970-х годов, участница знаменитой передачи "Кабачок 13 стульев". В 2004 году был издан её первый сборник "Вчерашние стихи".
Недавно я купила её сборник "В пространстве сна" и вот решила опубликовать несколько её стихов, чтобы поделиться с этим замечательным творчеством с авторами сайта.

Светлана

Не надо...
Юлия Белохвостова

Потоками ветра я слезы твои осушу,
Я выстужу боль неожиданно злым снегопадом,
И лишь об одном я, наверно, тебя попрошу:
Не чувствуй меня, прикасаясь, не надо, не надо...

Не знай обо мне бесполезных подробностей дня,
Не жди от меня откровенности чистого взгляда,
И робких признаний ты больше не жди от меня,
И больше не будет безумства, не надо, не надо...

Ни капли из глаз - только быстрые точки дождя
В жару упадут неожиданно скромной наградой.
Впитавшая кожей ладоней умение ждать,
Не стой у дороги, прошу тебя, больше не надо...

© Copyright: Юлия Белохвостова, 2006
Свидетельство о публикации №106063001762

Gianni

Я замолчу, в любови разуверясь, -
она ушла по первому снежку,
она ушла - какая чушь и ересь
в мою полезла смутную башку.

Хочу запеть, но это словно прихоть,
я как не я, и всё на стороне, -
дымящаяся папироса, ты хоть
пойми меня и посоветуй мне.

Чтобы опять от этих неполадок,
как раньше, не смущаясь ни на миг,
я понял бы, что воздух этот сладок,
что я во тьме шагаю напрямик.

Что не пятнал я письма слёзной жижей
и наволочек не кусал со зла,
что всё равно мне, смуглой или рыжей,
ты, в общем счёте подлая, была.

И попрощаюсь я с тобой поклоном.
Как хорошо тебе теперь одной -
на память мне флакон с одеколоном
и тюбики с помадою губной.

Мой стол увенчан лампою горбатой,
моя кровать на третьем этаже.
Чего ещё? - Мне только двадцать пятый,
мне хорошо и весело уже.

Борис Корнилов

Светлана

Муза

Ирина Шулюкина

Мысли жжёт час бездонный, ночной,
В зеркалах отражаясь устало.
Ты была мне недавно весной,
А теперь странной осенью стала.
Ты раскрыла мне тайны ветров
И со смехом по звёздам стреляла,
И, срывая иллюзий покров,
Мне лишь песни и боль оставляла.
Я тебя ненавижу, любя,
Не хочу звать по-гречески – Муза.
Не с тобою и не без тебя.
Ни свободы, ни тяжкого груза.
Ты мелькаешь среди облаков,
Поднимаясь всё выше и выше.
Нет твоей тут вины. Мир таков,
Что друг друга в нём трудно услышать.
Но была ты со мной, ты была.
Подарила огонь и умчалась.
Тем огнём ты мне сердце зажгла,
Чтобы в песни оно превращалось.
Знай, огонь твой во мне не погас.
С каждым вдохом тебя вспоминаю.
Ты приходишь всегда только раз.
Мы не встретимся больше, я знаю.
Что ж ищу вновь. как в чаще лесной,
Твой напев я средь разноголосиц?
Ты была мне плохою весной,
Но ты всё ж моя лучшая осень.

© Copyright: Ирина Шулюкина, 2013
Свидетельство о публикации №113022705198

Gianni

Вы видели - как плачут старики?
Беззвучно, без надрыва и истерик.
Слеза сползёт в бороздочках щеки,
А в выцветших глазах - желанье ВЕРИТЬ,
Что нам с тобой их интересна жизнь,
И где болит, и что приснилось ночью...?
И слышишь ты, как сердце их дрожит,
И как оно тепла простого хочет...
Вы видели, как ждут они звонка,
Обычного звонка по телефону?
Как сухонькие пальчики дрожат,
Не замечая кнопочек знакомых...
Какое счастье слышать наконец
Их тихий голос - добрый и земной...
Какое счастье знать, что где-то есть
Твой самый-самый человек родной.
Пусть никогда не плачут старики!
Пусть голос их звучит по телефону.
Мы дети, пока есть кому звонить...
Пока мы любим их, пока мы помним.

имя автора не знаю...

Светлана

За чертой декабря

Юлия Белохвостова

Мы расстанемся здесь.
Между нами чертою - декабрь.
Мы напишем слова
К этой музыке поздних ветров.
Я отчалю в рассвет - бесполезный и хрупкий корабль,
На котором никто не достигнет своих берегов...

Мы мосты разведем,
Станет снова судьба судоходной.
Никого не дождется забытого счастья причал.
Но недолго – до первого льда – оставаться свободной
Этой бурной реке, вечно ждущей, чтоб кто-то сковал.

Мы застрянем во льдах,
Мы огней не погасим сигнальных,
Но они, словно звезды, под утро уже догорят.
И устанет рассвет между нами метаться печально,
И останется там – навсегда за чертой декабря…

© Copyright: Юлия Белохвостова, 2005
Свидетельство о публикации №105112800082

Gianni

Без тоски, без грусти, без оглядки,
сокращая житие на треть,
я хотел бы на шестом десятке
от разрыва сердца умереть.

День бы синей изморозью капал,
небо бы тускнело вдалеке,
я бы, задыхаясь, падал на пол,
кровь ещё бежала бы в руке.

Песни похоронные противны.
Саван из легчайшей кисеи.
Медные бы положили гривны
на глаза заплывшие мои.

И уснул я без галлюцинаций,
белый и холодный, как клинок.
От общественных организаций
поступает за венком венок.

Их положат вперемешку, вместе -
к телу собирается народ,
жалко - большинство венков из жести, -
дескать, ладно, прах не разберёт.

Я с таким бы предложеньем вылез
заживо, покуда не угас,
чтобы на живые разорились -
умирают в жизни только раз.

Ну, да ладно. И на том спасибо.
Это так, для пущей красоты.
Вы правы, пожалуй, больше, ибо
мёртвому и мёртвые цветы.

Грянет музыка. И в этом разе,
чтобы каждый скорбь воспринимал,
все склоняются. Однообразен
похоронный церемониал.

..............................

Впрочем, скучно говорить о смерти,
попрошу вас не склонять главу,
вы стихотворению не верьте, -
я ещё, товарищи, живу.

Лучше мы о том сейчас напишем,
как по полированным снегам
мы летим на лыжах, песней дышим
и работаем на страх врагам.
1933

Борис Корнилов

Gianni

Скоро, скоро я домой поеду,
И земля закружится в окне.
И в купе какой-то непоседа
Заведёт бесёду о войне.

Будет любоваться им девчонка,
Восхищаясь радугой наград.
Мимо окон будет литься тонкий,
Слабо обозначенный закат.

Я не стану прерывать беседу,
Но и разговор не поддержу.
Я своей соседке и соседу
За победу выпить предложу

И за то, что скоро я увижу
Небольшую мельничную гать,
Бурей покорёженную крышу,
Бедами обиженную мать.

Низенькая, щуплая, без силы,
Жизнь свою высчитывает в днях.
Ей война, как сдачу, возвратила
Пулями побитого меня.

Администратор запретил отвечать гостям на сообщения! Для регистрации пройдите по ссылке: зарегистрироваться