Светлана

Владимир Набоков

К музе

Я помню твой приход: растущий звон,
волнение, неведомое миру.
Луна сквозь ветки тронула балкон,
и пала тень, похожая на лиру.

Мне, юному, для неги плеч твоих
казался ямб одеждой слишком грубой.
Но был певуч неправильный мой стих
и улыбался рифмой красногубой.

Я счастлив был. Над гаснувшим столом
огонь дрожал, вылущивал огарок;
и снилось мне: страница под стеклом
бессмертная, вся в молниях помарок.

Теперь не то. Для утренней звезды
не откажусь от утренней дремоты.
Мне не под силу многие труды,
особенно тщеславия заботы.

Я опытен, я скуп и нетерпим.
Натертый стих блистает чище меди.
Мы изредка с тобою говорим
через забор, как старые соседи.

Да, зрелость живописна, спору нет:
лист виноградный, груша, пол-арбуза
и - мастерства предел - прозрачный свет.
Мне холодно. Ведь это осень, муза.

1929, Берлин

Светлана

Кирилл Ковальджи

***
В Поэзии – как во Вселенной смежной –
Заключена гармония светил
В пленительном слиянии двух сил –
Центростремительной и центробежной.

Бог к правде чувств поэзию склонил,
Но яблоком действительности грешной
Премудрый змий поэта соблазнил:
С утешным раем смешан ад кромешный.

Двойной уравновешенное мукой
Искусство между верой и наукой
Взлетает, тяжесть превратя в полёт,

По кругу или по виткам спирали –
И вечно ищет смысла в идеале,
А смыслом дышит каждый оборот.

Светлана

Борис Нарциссов

***

Тепло и сухо. День осенний
Похож на раннюю весну:
Ползут от голых сучьев тени,
И клонит ласково ко сну

Но листья золотисто-медны
На блеклой, выбитой траве,
И пусто, холодно и бледно
В стеклянно-плотной синеве.

И розов на эмали синей
Узор редеющих ветвей,
И разгораются живей
Кораллы-бусы на рябине.

***

Медлительно светает в октябре.
Чуть голубеют облачные окна.
Забор в росе. На выгнившем ребре
Доски паук наткал свои волокна.

В усталом ветре, тихом и сыром.
С полей идет осенний, грустный залах.
Уже светло. Но спят глубоким сном
Сады в нападавших кленовых лапах.

И пылью серебристою блестят
Вьюнка сухие плети у балконов,
Неряшливый багровый виноград
И золото заржавленное кленов.

Светлана

Виктория Лепко

Пустота

Колодец полон пустоты -
Не зачерпнуть и не напиться.
И так же девственно пусты
Тетради белые страницы.

И осень смотрит мне в окно
Пустыми серыми глазами.
И пустота стоит давно,
Как очевидность между нами.

И день опять пройдёт пустой
От пробужденья до заката,
Как старый пёс бежит трусцой,
Вжимаясь в стены воровато.

В опустошенье пустотой
Есть некий замысел расчёта,
Когда меняются порой
Все точки прежнего отсчёта.

***
Осеннею холодной ночью
Я открываю в сад окно.
Там воздух, как Святой источник
Или церковное вино.

И исповедав ветру душу
И горе выплакав с дождем,
Я, как молитву, буду слушать,
Что шепчут листья за окном.

Светлана

Анатолий Гоморев

Осенние думы

Грядёт уж осень золотая
На разукрашенный престол,
Деревья напрочь обнажая,
Листвою устилая дол.

И над моим ручьём опали
Листы и вётел и берёз.
И берега парчой устлали,
И я жалею их до слёз.

К их грустному очарованью
Сюда я часто прихожу
И долго недвижим сижу,
Во власти мира увяданья.

Ловлю звук листьев шелестящих,
Как тихо падают они.
И предо мной мелькают дни
Весны цветущей и пьянящей.

С самим собой наедине,
Незримо плачет здесь былое.
И думы грустные во мне
Толпятся... Звонко ветер воет.

1955г.

Светлана

Давид Яновский

***
Осенний воздух пахнет грустью,
Дождём и позабытой тайной.
Река судьбы стремится к устью,
Впадая в океан бескрайний.

Хоть шепчут листья под ногами,
Что жизнь прошла, что смерть крадётся,
Деревья чувствуют корнями:
Зима пройдёт, весна вернётся.

***
Окно прострочено дождём,
А за окном резвится осень,
Срывает листья в окоём
И весело швыряет оземь...
Блестящий бисер на стекле
Украсил заоконный хаос,
И в предвечерней полумгле
Всё тихо таяло. Смеркалось.

Светлана

Валентина Лебедева

Падает небо

Падает небо, падает...
Надо ли дальше жить?
Медными листопадами
Надо ли дорожить?
Стоит ли за метелями
В зиму, как в полынью,
Чтоб по весне капелями
Праздновать боль свою?
Падает небо, падает
Прямо в ковры цветов
Серыми водопадами,
Памятью зыбких снов...

Светлана

Андрей Белянин

* * *
Стихи не пишутся согласно общему алфавиту.
У них совершенно иная концепция происхождения.
Рифма вправе себя не осознавать, даже быть забитой,
Но вечно испытывать к слову детсадовское влечение.
Я не верю жонглерам своих же интимных строчек,
Продающим билеты на встречу с бульварной поэзией.
Жизнь — вдох, смерть — выдох. И далее многоточие —
Танец капелек крови на синем бритвенном лезвии.
Когда первая пуля срывает с губ короткое имя,
На расстреле не плачут, верно? Или мне показалось?
Или это не дождь полился из небесного вымени,
Или шесть выстрелов за цикл стихов — такая малость...
Что потом не заметишь, как сквозь тебя прорастают
травы,
Как профиль твой повторяет случайное облако на закате.
И пусть все религии мира дружно окажутся правы,
Касаясь земли и праха в изголовье твоей кровати.
Но если ты веришь в рифмы — забудь и брось!
Не пачкай души своей модненькими «лавсториями».
Стихи всё равно пробьются через бетон или кость
Лба моего, набитого ветром и аллегориями, —
Взлетят к серебряной выси, подброшенные пинком!
Пока остаётся в руке пистолетный ствол, как последняя
лира...
А ты осторожно выскрёбываешь розовым ноготком
Две буквы в объятиях сердца, на северном склоне мира...

Светлана

Андрей Белянин

***
Не пиши стихи о стихах.
Эта тема, увы, не ах...
Никого не волнует труд,
Когда строчки до срока мрут,
Не родясь, а тетрадный лист
Навсегда беспорочно чист.
Никого не волнуют сны,
Чьи пророчества неясны.
Ни усталость, ни талый снег,
Ни дождя скороспелый бег,
Никакая печаль в глуши,
Никакие раны души.
Ничего, что в тебе рвалось,
Вызывало любовь и злость,
Заставляло кричать и выть,
Упираться, бороться, плыть
Поперёк волны и ножа,
Где последний рубеж - межа,
За которым слова тихи
И уже не нужны стихи
Многоточьем в конце строки.
И шаги в темноту - легки...

Светлана

Эльдар Рязанов

***
Хочется легкого, светлого, нежного,
раннего, хрупкого и пустопорожнего,
и безрассудного, и безмятежного,
напрочь забытого и невозможного.

Хочется рухнуть в траву непомятую,
в небо уставить глаза завидущие
и окунуться в цветочные запахи,
и без конца обожать все живущее.

Хочется видеть изгиб и течение
синей реки средь курчавых кустарников,
впитывать кожею солнца свечение,
в воду, как в детстве, сигать без купальников.

Хочется милой наивной мелодии,
воздух глотать, словно ягоды спелые,
чтоб сумасбродно душа колобродила
и чтобы сердце неслось, ошалелое.

Хочется встретиться с тем, что утрачено,
хоть на мгновенье упасть в это дальнее…
Только за все, что промчалось, заплачено,
и остается расплата прощальная.

Администратор запретил отвечать гостям на сообщения! Для регистрации пройдите по ссылке: зарегистрироваться