Светлана

Кира Чекмарева

***
Мы отвесно летим
В тёмно-сером огромном пространстве,
Одиноки, как вечные капли слепого дождя.
Яркий всплеск фонаря –
Перекрёсток нечаянных странствий.
Мы летим от небес к небесам.
От себя – до себя.

То ли ветер по облаку катится,
То ли звёзды застыли в смятенье?
Завтра - пятница. Спрятаться, спрятаться
От своих и чужих наваждений.

То ли полночь с рассветом целуется,
Утвердив равноденствие страсти?
Завтра - пятница. Хмуриться, хмуриться,
Чтоб не сглазить июльское счастье.

5 июля 2003

Светлана

Вера Арямнова

***
На чердаке играет патефон,
и дождь стучит о жестяную крышу.
Жизнь хороша почти со всех сторон,
когда удержишься: не хватишь её лишку.

В разгаре день, а сумерки в углу
готовят на него поползновенье.
Вдевая свет и полутьму в иглу
крыло себе латает вдохновенье.

Пора, пора! Уже летят стихи.
Держась за плоть их лебединых лапок,
взлечу, чердачной не подняв трухи,
забыв себя и жизни горький запах…

Светлана

Вадим Мельников

***
...и вот сейчас, когда уже осталось
совсем немного – и конец пути,
пошли мне, Бог, блаженную усталость,
и тихий сон на маленьком вокзале,
где до перрона я не смог дойти.
пошли мне этот сон в разгаре лета,
среди других талантливых пьянчуг...
и подойдёт один из Назарета,
мне скажет: «братец, что ж ты без билета».
смеясь, легко потреплет по плечу...
«таким, как ты, блаженную усталость
мне раздавать отец мой повелел,
чтоб отыскать уснувших на вокзалах,
которым до конца осталось мало,
которым мало места на земле...».

Светлана

Вероника Боршан

***
Вчера я думала о том, что якорь стар
И ржавой крошкой больше не удержит,
Что я сама себе как самодержец:
Владелица бумаги и мансард,
Где по стеклу спускаются слова
В дождливый полдень пряного июля.
Вчера я думала, что больше не горюю,
И мне меча из ножен не достать.
Как не достать старинный артефакт
Пропахшему сигарой букинисту,
Летучему голландцу вечно – пристань,
Ленивому – вершины мастерства.
И отстраниться молча, и забыть,
Закрыть давно не крашеные ставни,
Не думать ни о ближнем, ни о дальнем,
И ничего в себе не отразить.
И как молчат пустые зеркала,
Бессонно глядя в темноту прихожих,
Так нарастить затворничества кожу,
И холод пальцев спрятать в рукава.
Но мне такой не выпросить судьбы,
И якорь держит крепко позвоночник,
Нельзя ни отказаться, ни умолкнуть,
Ни бросить словоблудной ворожбы.
Все те, кто от рождения заклят,
На землю не вернутся с корабля.

Светлана

Екатерина Юргель

Мне хочется летать

Мне хочется летать, вериги чувства сбросив,
Просторы показать потрёпанной душе,
Увидеть с облаков все домики напротив
И где- то Рай найти в уютном шалаше.

Не стоит, отпусти, ты дорог мне, как память
И без меня смакуй остатки сонных лет.
Ты думал, что легко забыть и всё поправить,
Вкушая впопыхах плоды своих побед.

Ты на земле стоишь в слепом недоуменье,
Толпою окружён каких- то третьих лиц...
Прощай! Я полечу, отбросив прочь сомненья,
Не будет ни оков, ни страха, ни границ!

Светлана

Владимир Яковлев

***
Я узнал из всегдашней тревоги,
Как прощается детство со мной,
Мы, прекрасные те недотроги,
Притаились в надежде немой.

Как волнительно пахнут берёзы!
Мы пойдём вдоль реки золотой.
Пред закатом прозрачные слёзы
Ты смахнёшь своей тонкой рукой.

И не так уже будет серьёзна
Та печаль, что молчит в тишине.
Вечереет и, кажется, поздно,
И всё видится, будто во сне.

Светлана

Ирина Яблокова

***
Ухожу, от сиротства,
В тишину размышлений…
Там текущие воды,
непрерывность движенья.

Там «вчера» нет и «завтра»,
бесконечно — «сейчас».
Там судьба не судима,
как цвет крови и глаз.

Тает пеной
Надежды и памяти бред.
И врачует прохлада
Обжигающий след.

И дымок, чуть помедлив
Над сгоревшей свечой,
Шрамом, белой полоской
Боль мою зачеркнёт.

Светлана

Сергей Абраменко

***
Поэты не нуждаются в поминках.
Поэты не нуждаются в речах.
Поэты не иконы на картинках,
Не ангелы святые при свечах.
Поэты неожиданно приходят
Откуда-то из бед и тишины,
И вспыхивают искры в небосводе
Их душ костров, не имущих вины.
И пляшут, разгораясь в ритмах века,
Их строки, улетая в белый свет,
И согревают сердце Человека!
Для этого и создан был Поэт.
Душа Поэта вовсе не на звёздах.
Она страдает, бьётся на Земле.
Стихи Поэта — это просто воздух,
А может быть, и капли на стекле.
Стихи Поэта — это пыль дороги,
Песчинки, ветер, вечер и рассвет,
Туманы, росы, что Вам моют ноги, —
Всё это, знаю, здесь создал Поэт.
Поэты не нуждаются в поминках!
Они уходят, растворяясь, в Жизнь,
Стихов нам оставляя паутинки,
Планету, Мир и на прощанье — Мысль!
Поэты, уходя, не умирают!
Они живут в идеях и строках!
Поэтов никогда не поминают!
Поэтам поклоняются в Веках!

Светлана

Ирина Грехова

Памяти моего папы

Яблоко от яблони, ветка от ствола…
Улица за улицей — дальше жизнь пошла.
Встретимся ли, свидимся — там, на кольцевой,
Где кивает яблоня белой головой?

Где молочно-синее небо надо мной
Под тобою кружится лентой огневой?
Встретимся ли, свидимся?.. К храму я пришла —
Яблоко от яблони, ветка от ствола...

Светлана

Ольга Фомичёва

Остывший кофе

Остывший кофе…
И дождь холодный.
Стекают струи
за ворот крыше.
Душа озябшая,
утлой лодкой
О камень сердца
скребётся днищем.По циферблату
крадутся тени
Часов, укравших
мой сон упрямый.
Забраться к детству бы
на колени…
Не возвращаются с неба
мамы.
Глоток из кружки —
моё причастье.
А счастье в лунной
живёт подкове.
Осушит солнце до дна
ненастье.
— До дна! —
и крепко засну… под кофе.