Светлана

Игорь Северянин

Синее

Сегодня ветер, беспокоясь,
Взрывается, как динамит,
И море, как товарный поезд,
Идущий тяжело, шумит.

Такое синее, как небо
На юге юга, как сафир.
Синее цвета и не требуй:
Синей его не знает мир.

Такое синее, густое,
Как ночь при звездах в декабре.
Такое синее, такое,
Как глаз газели на заре.

«Синее нет», — так на осине
Щебечут чуткие листы:
«Как василек, ты, море, сине!
Как небеса, бездонно ты!»

1918

Светлана

Сергей Зубарев

***
Прости меня, Поэзия, прости!
Что запеваю в полночь неумело.
И за синицу, сжатую в горсти,
И за тоску о журавле о белом.

Спаси меня, Поэзия, спаси!
От суеты, уныния и лени.
Как перед светлым храмом на Руси,
Я пред тобою преклонил колени.

Храни меня, Поэзия, храни!
От словоблудья, немоты, запоя…
Я обжигаюсь о твои огни
Душою всей. Но я и жив тобою.

Светлана

Редьярд Киплинг

Заповедь

Прямее голову! Когда вокруг смятенье -
Тебя в смятении смятенные винят,
К ним не испытывай законного презренья,
За непрезрение не требуя наград.
И ждать умей! И жди не уставая!
Оболганный, не замечай лжеца
И, равновесием крикливость побивая,
Не будь смешным, не корчи мудреца.

Умей мечтать - не став рабом мечтанья,
Плененный мыслью, помни: плен есть плен.
Что впереди? Триумф или изгнанье?
А вдуматься: то и другое - тлен.
Терпи, когда кретинам в назиданье
Твой труд мошенники коверкают кругом.
Строй заново разбитой жизни зданье,
Склонись, не брезгуя обломками притом.
Пусть разлетится нажитóе - пух и перья!
Без риска жизни нет! Но, проиграв, -
Ни слова! Ни полслова о потере!
Всё заново! И - никаких! Ты прав!
Когда ослабнут тело, кровь и нервы,
И вдруг захочется, упав, лежать ничком,
Тогда последнее, что есть еще в резерве,
Подымет воля и вперёд - броском!

Умей с толпою говорить не опрощаясь,
Не мельтеша - беседовать с царём.
Жить, даже дружбою не слишком обольщаясь,
Чтобы не слишком горевать потом.
Жизнь, как дистанция, уходит, голубея.
Ты понял всё? Так начинай забег!
Ты миром овладел, собой владея,
И более, мой сын, ты - человек!

Перевод Фазиля Искандера

Светлана

Иван Бунин

На пруде

Ясным утром на тихом пруде
Резво ласточки реют кругом,
Опускаются к самой воде,
Чуть касаются влаги крылом.

На лету они звонко поют,
А вокруг зеленеют луга,
И стоит, словно зеркало, пруд,
Отражая свои берега.

И, как в зеркале, меж тростников,
С берегов опрокинулся лес,
И уходит узор облаков
В глубину отраженных небес.

Облака там нежней и белей,
Глубина — бесконечна, светла…
И доносится мерно с полей
Над водой тихий звон из села.

1887

Светлана

Генриетта Ляховицкая

Симфония

Мгновенными ветвями мощных молний
покров из туч гремящих прорастал,
кипящий ливень звуков воздух полнил!
Вдруг прекратилось всё, и ясный, как кристалл,
в оправе радуги омытый мир блистал.

Светлана

Яна Варшавская

Море...

Здравствуй, море! Прости за былую мою фамильярность.
Знаешь, море, ведь я в неоплатном долгу пред тобой!
Всё исполнилось в точности, может быть, самую малость
Ты решило исправить... оставив такие права за собой…

Здравствуй, море! Ты знаешь, я брошу сегодня монету,
Чтоб вернуться опять и с тобою опять говорить…
Разбросало друзей по всему, по всему белу свету…
Море, знаешь, о чём... вновь тебя я не смею просить…

04.04.2014

Светлана

Александр Городницкий

***
Фотографии старые блекнут с годами.
Я бы рад показать их, — да только кому?
Это бухта Нагаевская в Магадане,
Это практика летняя в южном Крыму.

В проявителе времени тонут, нестойки,
Миловидные лица далёких подруг.
Вот наш класс выпускной перед школой на Мойке,
Вот я сам, в батискафе откинувший люк.

Для чего, покоряясь навязчивой моде,
В объектив я ловил уходящую даль?
Фотоснимки и слайды дымятся в комоде.
Их бы выбросить надо, а всё-таки жаль.

Проржавели суда, и закаты потухли,
Поразбрёлся и вымер смеющийся люд.
Это выкинут всё, как ненужную рухлядь,
Новосёлы, что в комнату после придут.

Но пока ещё лампы медовые нити
Сохраняют накал, занавесив окно,
Я листаю альбомы, единственный зритель,
И смотрю своей жизни немое кино.

1996

Светлана

Георгий Зайцев

Возраст

Слышу, как сердце стучит по ночам,
Раньше не слышал.
Я его просто не замечал,
Как дождик – по крыше.

Не было гула и звона в ушах,
Не было боли,
А вот теперь появляется страх –
Сердце в неволе.

И неспроста размышлений рои
Кружат по свету –
Счастлив: растратил денёчки свои
Не за монеты.

Как хорошо олигархом не быть,
Деньги считая!
Не заедают дела, да и быт –
Доля такая,
И с неизбежностью ночи и дня
Волею Божьей
Снова стихи накрывают меня
С трепетной дрожью.

Сроки немыслимы, сердце стучит
Чаще и чаще,
И не помогут когда-то врачи
Быть в настоящем

И оставаться, как раньше, таким –
Сильным и строгим…
Вот покормил я синичек с руки –
Сдвинуты сроки.

Снова дана мне возможность творить,
Мыслить и верить.
Бабке с косой ещё рано зорить
Светлые двери.

2011 г.

Светлана

Алексей Комлев

***
Искусство быть посторонним...
E. Летов

Когда в часах закончится песок,
Ты дай мне знать, пожалуйста, об этом.
Все вещи, отслужившие свой срок,
Утрачивают звание предмета
И делаются хламом – должен он
Как можно раньше выброшен быть вон.

Со временем простимся не спеша,
Часам и дням предоставляя фору.
Мы знаем: жизнь смертельно хороша,
Но нужно исполняться приговору –
Конечно, бытие, и в свой черёд
Все то, что было, быть перестаёт.

И вот уже мир прошлого исчез.
Изменится хоть что-то в настоящем
Без нас? Что значит это слово – без?
Что значим мы? Я думаю все чаще
О смысле слов, о времени, о том
Неведенье, в котором мы живем.

Мы есть. Нас нет. Цепляясь за предел
Существованья, в нём мы и потонем.
Проникнет в суть лишь тот, кто овладел
Искусством оставаться посторонним
Явлениям, событиям, судьбе,
А в довершенье – самому себе.

Светлана

Лев Кропоткин

Старые письма

Старым письмам – глоток внимания,
И тебя проберёт, как встарь,
Та сердечная графомания,
Тот непорченный наш словарь.
Сколько было там прилагательных, –
Прилагалась к словам душа! –
Уменьшительных, восторгательных,
Тех, что пишут, едва дыша.
Что выводят, слегка насупившись,
Вкривь и вкось, без черновиков.
Там такие случались суффиксы –
Закачался бы Ушаков!
Где вы, нынче непопулярные,
Но хранящие почерк лет,
Те пристрастья эпистолярные,
Тот бесфайловый Интернет?
В свёртках. В ящичках. Перепутаны.
В перевязочках из тесьмы.
Там чудные мы, шалопуты мы,
Припопсованные... Но мы!
Письма... Выцветшие, поблекшие,
Но сберёгшие свет и пыл.
Полистаешь – и чуть полегшает,
Словно только что получил.

Администратор запретил отвечать гостям на сообщения! Для регистрации пройдите по ссылке: зарегистрироваться